Uguisu no

nakitsuru koe ni

sasowarete

hana no moto ni zo

ware wa kinikeru

Dell’usignolo

la voce cantando

m’invita,

ed ecco, sotto ai fiori,

sono al fine giunto.

Ōe no Chisato

(fine IX-inizi X sec.)

dal Kudai waka (Poesie giapponesi su versi cinesi)

Traduzione di Edoardo Gerlini.

Da: Antologia della poesia giapponese, I, a cura di Edoardo Gerlini, Marsilio, Venezia, 2021.

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Kaze fukeba

hasu no ukiha ni

tama koete

suzushiku narinu

higurashi no koe.

Quando soffia il vento,

sulle foglie galleggianti di loto

guizzano gocce d’acqua

e l’aria si rinfresca:

cantano le cicale del crepuscolo.

Minamoto no Toshiyori

(1055-1129)

Dal Kin’yōshū (Raccolta di foglie d’oro, 1127 circa).

Traduzione di Pierantonio Zanotti.

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Amanogawa

tōki watari ni

aranedomo

kimi ga funade wa

toshi ni kosovars mate

Sul Fiume Celeste,

per quanto le sponde

non siano distanti,

la partenza della tua barca

attendo per un intero anno.

Kakinomoto no Hitomaro

(VIII sec.)

Traduzione di  Ikuko Sagiyama.

Da: Fujiwara no Kintō, Wakanrōeishū. Raccolta di poesie giapponesi e cinesi da intonare, a cura di Andrea Maurizi e Ikuko Sagiyama, Milano, Ariele, 2016, p. 72.

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Ricordo di Narahashi, Mishima

In una minuscola striscia di giardino avevano scavato la bocca di una fonte.

Qua e là crescevano fusti di zenzero.

Lungo il muretto bianchi fiori di lespedeza           cespugli così rigogliosi!

Veramente un buco in affitto, quasi da vergognarsene.

Eppure c’era sempre       quella trasparente

fredda acqua sorgiva. Confetti di rugiada

      celeste      perle di rugiada terrena.

Nessuna tubatura a portare acqua intiepidita, ma in cambio

l’anguria penzolante dalla corda, gocciolava di frescura vermiglia.

Sia papà che cantava i suoi versi nō, sia mamma

che dal buio della cucina sciacquava nella pignatta il riso da bollire,

di quest’acqua     andavano fieri.

Anche nel sogno     le alghe si allungavano fluttuanti,

il piccolo alla fine tornerà      a questa nascosta      città d’acqua

il sorriso fluttuante       un invito delle mani.

Ōoka Makoto

(1931-2017)

Traduzione di Alessandro Clementi Degli Albizzi. In Poeti giapponesi, a cura di Maria Teresa Orsi e Alessandro Clementi Degli Albizzi, Torino, Einaudi, 2020, p. 49.

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Poesia di primavera

ハルノウタ

Scrivo il carattere primavera

e guardandolo con attenzione

vedo che nasconde il sole nel petto

e se piano      lo sfoglio

di sicuro un gallo canterà scuotendo la cresta

canta perché vuole cantare

   anche senza molta esperienza

                sognando appassionatamente

                      scrivo perché voglio scrivere

                in ogni angolo del foglio,

   le vene della primavera espandono i propri confini

e quando si affida di nuovo

        una barchetta di foglie di bambù alle sue fragili

         onde increspate

si lasciano dormire le cose accadute

          e si avanza tagliando le onde del tempo

fino a a venire spinti su una riva appena nata

un amico che ormai non c’è più accoccolato

era intento a esaminare l’erba

artemisia         elicriso      fior di loto

non importava             il nome

(tutte erbe di promavera)

ciò che strappava           con tanto impegno

era la lanugine         della terra in primavera

che non lasciava sfuggire neppure          un lamento

               ciò che germogliava in forma di fiamma

         e sembrava la promessa del tempo

quella volta in silenzio io lo accettavo

scrivo di seguito più volte

il carattere primavera 春

e così facendo il sole cala dietro i monti

primavera, primavera, primavera,

come volesse controllare quei segni uno per uno

tramonta con tutto il suo peso

(2015)

Hachikai Mimi

(n. 1973)

Traduzione di Maria Teresa Orsi.

In Poeti giapponesi, a cura di Maria Teresa Orsi e Alessandro Clementi degli Albizzi, Torino, Einaudi, 2020, pp. 284-287.

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Per la primavera

Haru no tame ni

Dissotterrando la primavera assopita sulla spiaggia

con essa tu adorni i capelli              tu ridi

come cerchi sull’acqua la schiuma della tua risata sparsa nel cielo

piano il mare riscalda un sole colore dell’erba

la tua mano nella mia

i tuoi ciottoli verso il mio cielo             ah

ombre di petali fluttuanti oggi sul fondo del cielo

nuove gemme sbocciate sulle nostre braccia

al centro del nostro campo visivo

l’oro del sole che ruota sollevando spruzzi

noi          siamo laghi siamo alberi

siamo il sole che filtra tra gli alberi sul prato

siamo i terrazzamenti dei tuoi capelli dove danza il sole che filtra tra i rami

noi

nel vento nuovo una porta si apre

innumerevoli mani chiamano le ombre del verde e noi

le strade sono ancora vive sulla morbida pelle della terra

le tue braccia risplendono nell’acqua sorgente

e poi immersi nel sole sotto le nostre ciglia

piano cominciano a maturare

il mare e i frutti

(1956)

Ōoka Makoto

(1931-2017)

Traduzione di Maria Teresa Orsi.

In Poeti giapponesi, a cura di Maria Teresa Orsi e Alessandro Clementi degli Albizzi, Torino, Einaudi, 2020, p. 43.

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Nagamureba ni

mono omou tsuki* ni

mata waga mi

hitotsu no mine no

matsukaze

Quando  rifletto,

oltre alla luna*

che suscita mille pensieri,

solo per me c’è il vento

dei pini delle cime

Kamo no Chōmei

(1156?-1216)

Traduzione di Aldo Tollini.

☞Fonte per la traduzione : Le poesie di Kamo no Chōmei, a cura di Aldo Tollini, Venezia, Cafoscarina, 2002, p. 158.

• Nella versione tradotta da Tollini tsuki (luna) sostituisce il termine aki (autunno) presente invece nella versione calligrafata da Hon’ami Kōetsu nello shikishi coservato al Metropolitan Museum di New York che qui propongo.
• Nel waka di Chōmei è citato un waka di Ōe no Chisato (X sec-) compreso nel Kokinwakashū (n° 193): Tsuki mireba/chiji in mono koso/kanashikere/wa ga mi hitotsu no/aki ni wa aranedo.Quando vedo la luna / mi assalgono / mille pensieri  tristi /benché, lo so,  l’autunno / non appartenga solo a me. (Traduzione di Sagiyama Ikuko).

☞Fonte per l’immagine: 

The Metropolitan Museum of Art, New York, The Harry G. C. Packard Collection of Asian Art, Gift of Harry G. C. Packard, and Purchase, Fletcher, Rogers, Harris Brisbane Dick, and Louis V. Bell Funds, Joseph Pulitzer Bequest, and The Annenberg Fund Inc. Gift, 1975.
http://www.metmuseum.org/Collections/search-the-collections/44861

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Akaaka to

hi wa tsurenaku mo

aki no kaze.

Rosso rosso dardeggia il sole. Vento d’autunno.

Matsuo Bashō

(1644-1694)

Traduzione di Adriana Boscaro.

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Doko kara?

Doko kara? to kaze ga tazuneru.

Budō no fusa wa yureru dake

doko kara? nan’te, kotaerare nai.

Kizuita toki wa, koko ni ita.

Moshika shitara kiri no naka

iwa no naka kamo shirenai ga,

moshika shitara sora no hate.

Kotaerare nai, doko kara? nan’te.

Demo doko kara to, toi dasu budō.

Nemure nai hi ea tsuzuki

fusa wa higoto ni omosa o mashita

hotondo namida no katachi ni mieta.

Itsu demo toi wa machigaeru

demo toinasai doko kara to.

Furisosogu tōi mono

sore ga yubi da to kizuku made

machigaeta mamade toitsunore.

Sore ga deai to kizuku made.

Hikari no yubi ni sawararete

yutaka ni ureru budō no mi desu

fatto nemureru budō no mi desu.

Da dove?

Da dove? chiede il vento.

Si scuote solo il grappolo d’uva,

perché non sa rispondere: da dove?

Quando s’è reso conto, era già qui.

Potrebbe esser venuto dalla nebbia,

forse dalla roccia,

oppure forse dal cielo senza fine.

Non può rispondere alla domanda: da dove?

Però comincia a chiedere: da dove?

In seguito a giorni d’insonnia

il grappolo è cresciuto di peso,

e ha cominciato a formarsi come gocce di lacrime.

Chiunque potrebbe sbagliarsi nel porre la domanda,

ma occorre domandarsi: da dove arriva

l’essere lontano che irradia la terra?

Finché t’accorgerai che quello è un dito,

chiedilo con intensità pur sbagliando.

Finché t’accorgerai che è un incontro…

Toccato dalle dita di luce

il maturare abbondante è frutto d’uva,

il dormire alla fine è frutto d’uva.

Takano Kikuo

(1927-2006)

Da: Secchio senza fondo (Poesie 1952-1998), a cura di Paolo Lagazzi e Matsumoto Yasuko, Fondazione Piazzolla, Roma, pp. 172-173.

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Kaika ame uruu shinshū no chi

tōyō kaze suzushi yo ni naran to hossuru ten.

Mentre dai fiori di robinia la pioggia irrora il terreno nei primi giorni d’autunno,

il vento tra le foglie di paulonia rinfresca l’aria sul far della sera.

-Bai Juyi

(772-846)

Aki kinu to

me in wa sayaka ni

mienedomo

kaze no oto ni zo

odorokarenuru.

Non vedo ancora

chiari segni 

dell’autunno,

ma il fruscio del vento

mi sorprende.

-Fujiwara no Toshiyuki

(?-901)

Traduzione di Andrea Maurizi (Bai Juyi) e Ikuko Sagiyama (Fujiwara no Toshiyuki).

Fonte: Fujiwara no Kintō, Wakanrōeishū. Raccolta di poesie giapponesi e cinesi da intonare, a cura di Andrea Maurizi e Ikuko Sagiyama, Milano, Edizioni Ariele, 2016, pp. 68 e 69.

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