Akaaka to

hi wa tsurenaku mo

aki no kaze.

Rosso rosso dardeggia il sole. Vento d’autunno.

Matsuo Bashō

(1644-1694)

Traduzione di Adriana Boscaro.

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Aka aka to

hi wa tsurenaku mo

aki no kaze.

Rosso rosso dardeggia il sole. Vento d’autunno.

Matsuo Bashō

(1644-1694)

Traduzione di Adriana Boscaro.

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Kesa hodo ya

kosori to ochite

haru hitoba

Proprio stamane –

nel silenzio profondo

cadde una foglia.

Kobayashi Issa

(1763-1828)

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Chiuderei gli occhi e li spalancherei su quel nostro ritorno a Miyajima sotto una pioggia battente.

Dal traghetto l’isola sembrava immersa in un sogno nebbioso: stavamo forse raggiungendo la Penglai dei miti taoisti, la mitica isola degli immortali che si cela allo sguardo dell’uomo? Eppure eravamo ben vivi, seduti davanti al finestrino appannato dalla pioggia, circondati da esclamazioni eccitate di chi forse stava per sbarcare sull’isola per la prima volta.

Fossi capace racconterei della passeggiata solitaria nella valle degli aceri. Tutti si erano fermati lungo la riva, alle bancarelle di castagne arrosto, nei ristoranti che offrivano un temporaneo riparo dalla pioggia. Noi intrepidi ci eravamo inerpicati su, verso il bosco. L’odore della pioggia, il suono della pioggia. Nient’altro.

Fossi capace, ricorderei il colore delle foglie, lo ritroverei sulle nostre mani. E, sotto le foglie, il muschio vibrante di gocciole trasparenti. Il verde intenso di smeraldo.

Non sono capace e dovrei stare zitta. Ma gli occhi rivedono noi, soli, calpestare pozzanghere e foglie. A ripeterci quanto era bello essere lì, proprio lì, in autunno. Dopo tanti viaggi e tanti ritorni in estate, in primavera.

Era l’autunno che si rivelava. E noi restavamo in silenzio.

Sospesi nella bellezza. Consapevoli della bellezza.

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“Il tramonto in autunno: malinconico quando i raggi del sole calano obliqui dalla vetta dietro a cui tramonta, e i corvi a gruppi di due, di tre, di quattro si affrettano disordinatamente al nido; piacevole è anche ammirare gli stormi ordinati dei gabbiani rimpicciolirsi sempre più all’orizzonte. L’armonia del vento e il ronzare degli insetti, quando il sole è calato, infondono una dolce tristezza.”

Sei Shōnagon

(fine X sec.)

Da: Note del guanciale (Makura no sōshi), Milano, SE, 2002. Traduzione di Lydia Origlia.

Non avevo visto niente del Giappone. Meglio. Fino ad allora avevo visto un altro Giappone. Sì, altri paesaggi, altri luoghi, altre pietre e altre erbe. Ma l’anno scorso per la prima volta, sì, ci siamo andati nel pieno dell’autunno.

E d’improvviso l’autunno giapponese si è rivelato a noi generosamente. Abbracciati da una profusione di colori ne abbiamo visto l’incomparabile bellezza. Come un canto, un canto a piena gola prima che tutto si spenga, che tutto riposi sotto una coltre di neve e ghiaccio.

Negli occhi quella bellezza ritorna ancora e ancora. Insopprimibile nostalgia.

A Yuka Kawai.

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Yama kurete

momiji no ake wo

ubai keri.

Si oscura la montagna,

e ruba il rosso

alle foglie d’autunno.

Yosa Buson

(1715-1783)

Traduzione di Elena Dal Pra.

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Sato furite

kaki no ki motanu

ie mo nashi.

Questo antico sobborgo –

la pianta di cachi non manca

in nessuna casa!

Matsuo Bashō

(1644-1694)

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Una visione nostalgica di un passato che forse non è mai stato, ma su cui vagheggia. Eppure il suo non è mero bozzetto. Lo fosse, sarebbe semplice, allora, smascherare il suo gioco.

No, Nagai Kafū ha ricordi di uomini e donne viventi e vibranti nelle sue pagine, di luoghi precisi, di atmosfere condivise. Di pagine antiche di scrittori cinesi o di maestri del passato. Egli ricorda. A me sembra di ricordare.

E mi sorprendo ad ascoltare la sua voce.

*****

Finalmente smise di piovere. Aveva sì spiovuto, ma di tutto l’anno la stagione più difficile da dimenticare fu quella dell’equinozio d’autunno. L’ultimo caldo se ne era andato del tutto e sotto il kimono d’estate si cominciava a sentire il fresco; le maniche dello haori di seta sottile indossato sopra non davano affatto fastidio. Così è questa stagione: c’è un che di patetico nel vento che batte sui sudare, il cielo è di un blu limpido che ha dell’incredibile, e pur senza essere un eremita, anch’io sono preso da un fascino senza limiti nel guardare l’ombra delle nuvole che passano. Quando poi il vento si calma e il cielo si rannuvola, i fiori nell’erba e le ali delle farfalle, per contrasto, hanno colori ancora più vivi e nell’acqua dei canali si riflettono immobili le immagini della città fortificata; l’acqua degli stagni, dei fossati e delle pozzanghere riflette le cose proprio come uno specchio.

Ieri c’era una pioggia torrenziale e avevo chiuso la mia libreria.

Ora che è tornato il sereno posso riagganciare le tendine.

I crisantemi non sono ancora sbocciati, ma i fiori della cannella sono caduti.

Gli amaranti hanno sparso nel giardino il rosso dell’autunno.

Da: Nagai Kafū (1879-1959), “Pioggia senza fine” in Al giardino delle peonie e altri racconti, Venezia, Marsilio, 1989, p.142. Traduzione di Luisa Bienati.

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Fra le foglie d’acero che cadono sulla cascata alla luce della luna piena d’autunno, la più bella dell’anno, sono i versi del sommo poeta cinese di epoca Tang (618-907), Bai Juyi. Hiroshige rende un omaggio struggente di rara bellezza alla poesia di un classico molto amato.

Non sopporto che le rosse foglie d’autunno

cadano sul verde muschio

né che il gelido vento di sera

avvolga il cielo.

Bai Juyi

(772-846)

Traduzione di Tiziana Lippiello.

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Aki chikō

no wa na rinikeri

shiratsuyu no

okeru kusaba mo

iro kawariyuku.

È ormai prossimo 

l’autunno nei campi.

Anche le foglie, ove si posa

la candida rugiada,

vanno mutando colore.

Ki no Tomonori

(?-905?)

Kokinwakashū, X, 440

Traduzione di Ikuko Sagiyama.

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