I crisantemi prosperano sul lato orientale del recinto, i bambù sono i signori della finestra a settentrione. Le peonie, di cui si discute se preferire le rosse o le bianche, sono offuscate dalla polvere del mondo. I fiori di loto non spuntano sulla terra e si schiudono soltanto se l’acqua è limpida.

Quando – non ricordo l’anno – mi trasferii in questo luogo, piantai un banano. Forse l’ambiente era propizio alla sua natura, poiché ben presto spuntarono nuovi fusti e le sue foglie si estesero lussureggianti rendendo ancor più angusto il giardino, tanto da coprire persino il tetto di paglia. Così la gente lo chiamò il Romitaggio del Banano. Amici e discepoli l’amavano, e ogni anno io grattavo la terra per cercare germogli e radici da dividere con loro e da inviare in vari luoghi. Un anno decisi di compiere un lungo viaggio verso le province del Michinoku, così disfeci il romitaggio e trapiantai il banano accanto alla siepe, raccomandando vivamente ai vicini di proteggerlo dalla brina coprendolo e di costruirgli intorno un riparo per il vento, e dopo aver affidato tali ansie all’effimera consolazione di uno scritto, partii. Ma nelle notti trascorse viaggiando in paesi remoti il pensiero del pino solitario* sempre m’angustiava e così, dopo aver passato cinque primavere e cinque autunni tormentato dalla nostalgia di quelli da cui ero separato, tornai a versare lacrime sul mio banano.

Anche quest’anno, a metà del quinto mese, si approssima il periodo in cui profumano i fiori degli aranci selvatici, tutti mi testimoniano un’immutata amicizia, per cui mi è difficile abbandonare questo luogo. Mi trasferisco vicino al vecchio romitaggio, in una capanna di giunchi di tre vani che mi si addice, con tronchi di cipresso ben levigati, una comoda porta di bambù e una fitta recinzione di canne: un padiglione sull’acqua a sud, in riva a uno stagno. È orientato verso il monte Fuji e la porta di sterpi è posta obliquamente, così da poter ammirare il panorama. Come la corrente del Sekkō, le acque (del fiume Sumida) stagnano in tre punti, propizi per ammirare la luna, così dalla sera del novilunio incomincio a preoccuparmi per le nuvole e per la pioggia. Per aggiungere incanto alla luminosa luna mi affretto a trapiantare nuovamente il banano. Le sue foglie sono così grandi che potrebbero celare un’arpa. Quando il vento le piega sono in pena come se fossero la coda di una fenice, e mi dolgo se le spezza, simili come sono a versi ventagli. Di tanto in tanto fiorisce, ma con modestia, il tronco è forte ma non attira le accette. È paragonabile alla “specie di alberi inutili delle montagne”, e dunque è prezioso. Il monaco Kaiso faceva scorrere il pennello su queste foglie e Chōōkyo fu stimolato a dedicarsi agli studi vedendo spuntare nuovi germogli. Io non imito né l’uno né l’altro, mi basta godere della sua ombra e amare la sua fragilità al vento e al pioggia.

Bashō

(1644-1694)

“Parole sul trasferimento del banano” in Elogio della quiete, SE, Milano,  2001.

Traduzione di Lydia Origlia.

*Allusione a un waka composto da Saigyō (1118-1190) prima di congedarsi da un pino che cresceva accanto alla sua capanna:

Se nuovamente da qui

stanco di rimanere,

vagabondo m’allontanerò,

triste sarà

il pino solitario.

Traduzione di Lydia Origlia.

Queste parole di Bashō sembrano un invito a valorizzare l’essenziale. Un invito a godere delle piccole cose belle che ci circondano. Una riflessione, la sua, più che mai valida in giorni come questi.

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Viaggiatore vorrei essere chiamato e seguirti lungo la strada che conduce a nord, lungo i cammini dimenticati dai turisti, nelle piccole valli solcate da fiumi impetuosi, dove sulle rocce bagnate dal sole sostano i pescatori, nell’estate qui più dolce che altrove. Viaggiatore vorrei essere chiamato e anche se i versi del poeta riecheggiano nella mente – mai abbastanza a lungo studiati – dimenticare ciò che è stato detto nelle ere passate e vedere questi luoghi con occhi nuovi. Via, lontano dalle folle dei turisti, in piccole stazioni dimenticate, in piccole caffetterie che sembrano aperte solo per te, che sembrano aspettarti. Il mare è lontano, qui, sembra appartenere a un altro mondo. Qui è l’orizzonte definito dalle foreste, qui è il sottobosco profumato, i funghi abbarbicati ai tronchi, i tronchi che sembrano con infinita forza sorreggere la volta del cielo. Lungo queste valli, lungo i sentieri del Tōhoku vorrei tornare, se me lo permetti, Bashō. Per guardare dall’alto delle rocce la pianura cosparsa di nebbiolina, pensando a ciò che resta dei sogni degli antichi guerrieri.

E poi rituffarmi vorrei nel caos ordinato delle città, la mente riposata e il cuore aperto a nuove emozioni, a nuovi sguardi, a nuove esperienze. A nuovi sogni.

 

Viaggiatore voglio essere chiamato

ora che cade

il primo scroscio di stagione.

Matsuo Bashō

(1644-1683)

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Aki no nana kusa.

La classificazione di alcune particolari essenze nel gruppo detto delle 7 erbe dell’autunno – cui corrispondono per contraltare altrettante erbe di primavera – dà conto dell’alto grado di formalizzazione raggiunto dalla percezione tradizionale della natura in Giappone. 

Hagi (Lespedeza bicolor), susuki (Miscanthus sinensis), kuzu (Pueraria Thunberghiana Benth), nadeshiko o tokonatsu (Dianthus superbus), ominaeshi (Patrinia scabiosaefolia), fujibakama (Eupatorium fortune), kikyō o asagao (Platycodon grandiflorum) sono le erbe evocatrici dell’autunno nell’immaginario giapponese. Presenti già nel Man’yōshū  (Raccolta delle Diecimila Foglie),  sono cantate nel Kokin Waka Shū (Raccolta di poesie giapponesi antiche e moderne) nelle sezioni dedicate all’autunno e da allora non sono mai scomparse le allusioni o citazioni del gruppo o delle singole erbe all’interno delle opere poetiche o nei monogatari. Non solo, nelle raffigurazioni pittoriche dell’autunno non manca mai almeno una delle erbe.

In questo gruppo, un posto privilegiato lo occupa l’erba susuki, una grande graminacea che cresce nelle piane non coltivate, ai bordi dei sentieri e sulle colline in tutta l’Asia orientale, raggiungendo l’altezza ragguardevole di 2 metri ed essendo utilizzata dagli artigiani nella cestineria e dai carpentieri nella copertura dei tetti.

Ma nella cultura giapponese l’erba susuki assume un valore metaforico molto preciso. Il suo portamento elegante, la flessuosità dello stelo, la fioritura autunnale in piccole spighe bianche, che da lontano attirano lo sguardo come fiammelle danzanti, ricordano le anime di coloro che sono morti in pena. Una sorta di “memento mori” che attribuisce una qualità speciale al vento d’autunno con la sua capacità di imbiancarlo. Come nel celebre haikai di Bashō:

Ishiyama no

ishi yori shiroshi

aki no kaze.

A Ishiyama

più che le pietre

biancheggia

il vento d’ autunno.

Allora l’erba susuki rappresenta la malinconia autunnale, il passare del tempo, la fragilità della vita, infine, l’impermanenza (mujō) questo concetto filosofico buddhista che la cultura giapponese ha recepito e ha trasformato in un’ estetica.

Così l’erba susuki (eulalia, in italiano) è metafora della malinconia dell’autunno, come nel celebre canto del marinaio, Sendō kouta:  “Non sono che un susuki seccato sulla riva del fiume, e così tu…”

Un’atmosfera che riecheggia l’antico waka del Kokin Waka Shū:

Ima yori wa

uete dani miji

hanasusuki

ho ni izuru aki wa

wabishikarikeri.

Ora, mai più

trapianterò nel mio giardino

l’eulalia fiorita,

ché schiude il colore

del mesto autunno.

Taira no Sadafun

(X sec.)

(trad. di Ikuko Sigiyama)

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Camminando in campagna o nelle vie di una piccola città, scruto fra gli alberi alla ricerca del richiamo rosso degli aceri, getto sguardi incuriositi fra le cancellate di giardini privati, appoggio un occhio nelle crepe dei muri di cinta di parchi antichi e sottratti alla curiosità e all’ammirazione, percorro viali come un segugio affamato, abbasso lo sguardo nelle pozzanghere per scorgere il profilo di foglie dalla forma inconfondibile: è la mia personale ricerca degli aceri, una inconsapevole forma mimetica di momijigari che mi prende nello splendore dell’autunno.

Eppure in Giappone è storia antica.

Momijigari, “la caccia agli aceri ” è una festa tradizionale dell’autunno, un modo di vivere la natura nella sfolgorante bellezza di questa stagione, così amata in Giappone. Si celebra facendo escursioni in luoghi famosi per lo splendore delle chiome rosse degli aceri (momiji) e cantati dai grandi poeti del passato, come Arashiyama, presso Kyōto. 

Nel periodo Heian (794-1185) erano i membri dell’aristocrazia di corte a dedicarsi all’ammirazione delle foglie degli aceri, ma a partire dal periodo Edo (1603-1868) questo gusto per la ricerca della bellezza degli alberi si diffuse fra la popolazione comune, parallelamente alla passione per l’ammirazione dei ciliegi in fiori (hanami). 

Eda moroshi

hidōshi yaburu

aki no kaze.

Le foglie rosse 

sotto il vento d’autunno.

Fini fogli di carta cinese scarlatti.

Bashō

(1644-1694)

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