Mottainai. L’arte di non sprecare.

Mottainai è un’antica parola giapponese che invita a non sprecare. Oggi torna al centro di una nuova sensibilità ambientale, basata sul riuso, sulla cura per le cose e su un’idea semplice ma potente: rispettare ciò che abbiamo è un modo concreto per prenderci cura del pianeta. Nato nel mondo rurale di un tempo, il mottainai dopo lo tsunami del 2011 ha assunto risonanze nuove e profondissime. Non significa solo “usare fino in fondo” gli oggetti, ma imparare a guardarli con rispetto: dalla carta al tessuto, dagli utensili quotidiani ai piccoli frammenti, tutto può avere una seconda vita e continuare a raccontare una storia. Questo libro accompagna il lettore alla scoperta dei molti volti del mottainai: dalla parsimonia creativa delle campagne giapponesi agli oggetti “senza spreco” che, nel dopoguerra e negli anni del boom economico, sono diventati fonte di ispirazione, pezzi da collezione, persino opere d’arte. Per scoprire come ogni cosa – se guardata con nuovi occhi – può trasformarsi in una risorsa, in un gesto di bellezza e in un atto di rispetto verso il mondo che abitiamo. 

Quanto costa? 12 euro.

Quanto è lungo? 160 pagine.

Chi lo pubblica? Editrice Bibliografica, Milano.

Per saperne di più: 

https://www.editricebibliografica.it/scheda-libro/rossella-marangoni/mottainai-9788893577175-581950.html

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Incipit su un incipit…

Maria Teresa Orsi su Kawabata

È stato un tunnel a farmi venire l’idea di esplorare i punti di contatto tra la letteratura e i luoghi che essa evoca. Non in astratto, in generale, alla ricerca di teorie che allarghino gli orizzonti della critica; ma secondo le mie personali passeggiate, per citare Umberto Eco, attraverso i “boschi letterari” giapponesi in cui mi avventuro ormai da molti anni. C’è anche un tunnel in quei boschi: è quello che compare in una delle più celebri pagine della letteratura giapponese del Novecento: “Usciti dalla lunga galleria di confine, si era già nel paese delle nevi”.

Così inizia Il paese delle nevi (Yukiguni) di Kawabata Yasunari, un romanzo la cui stesura è durata parecchi anni e che non è costruito su un intreccio convenzionale, procedendo piuttosto in modo rapsodico e dando voce a sensazioni immediate che non passano attraverso il filtro di un ragionamento logico. Un esempio di letteratura nella sua più alta espressione, dunque, che non richiede, anzi rifiuta riscontri concreti. Quell’incipit così scolpito ed essenziale, introducendo alla raffinata, evocativa prosa di Kawabata, mi era sempre sembrato un perfetto, allusivo richiamo a un mondo simbolico, lontano, ovattato, sfuggente come sfuggono i colori quando a dominare è il bianco bagliore della neve. E in effetti lo scrittore non ha inserito elementi che consentano di identificare un luogo reale con il paese delle nevi. La sua collocazione è quanto meno incerta e a un’analisi filologicamente rigorosa del testo si potrebbe dire che non esiste.

Insomma, non avevo mai pensato quel tunnel come qualcosa di diverso da un geniale artificio letterario, sebbene fosse ragionevole ipotizzare che si trovasse – e si trovi tuttora – vicino a Yuzawa, una cittadina del Nord-ovest del Giappone, ai tempi di Kawabata nota come suggestivo onsen tra le montagne, oggi “promossa” anche a frequentata stazione sciistica. […]

Andando a Yuzawa, speravo soltanto di assaporare l’atmosfera degli onsen isolati dal mondo, prediletti da tanti scrittori e intellettuali proprio perché sono il luogo ideale per un relax fatto di riflessione e di vicinanza alla natura. Era inverno, e dirigendomi verso quello che l’immaginazione mi spingeva a considerare il paese delle nevi mi attraeva l’idea che avrei trovato calde fonti di acqua termale circondate da cumuli di neve. Durante il viaggio da Tokyo, su un comodo treno ad alta velocità, per quanto ci si avvicinasse alla destinazione, il paesaggio era sì invernale, ma brullo: alberi spogli, campi addormentati, un grigio diffuso che i pochi sempreverdi non riusciva a ravvivare. Anche quando le colline circostanti cominciarono a trasformarsi in veri rilievi montuosi, il colpo d’occhio non mutava, curva dopo curva, galleria dopo galleria. Poi l’ennesimo tunnel, mentre l’altoparlante annunciava che eravamo in prossimità della stazione di Yuzawa. E dopo il tunnel un quadro straordinario, inaspettato. La neve era diventata padrona assoluta, sembrava plasmare ogni cosa: un brusco passaggio dall’oscurità a una luce capace – Kawabata aveva davvero ragione – di “tingere di bianco il fondo della notte”.

Maria Teresa Orsi, Fabio Sebastiano Tana, La neve di Yuzawa. Immagini dal Giappone, Torino, Einaudi, 2021, pp. 3 e 4.

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Nell’immaginario comune la figura della donna giapponese che sembra ancora perdurare è quella della geisha sotto una cascata di fiori di ciliegio. Eppure le donne nel corso della storia giapponese hanno saputo dar prova di coraggio, energia, resilienza e determinazione. Come la yamanba, la vecchia strega di montagna antropofaga, archetipo del male, sono state demonizzate, percepite come un Altro minaccioso, ridotte al silenzio per secoli, ma hanno ritrovato la voce e elaborato strategie per sottrarsi al modello imposto di una femminilità sottomessa, docile, remissiva. 

Questo libro vuole essere un’indagine alla scoperta di indizi di ribellione e istanze di libertà nei comportamenti, nei miti, nelle sottoculture, nella scrittura delle donne giapponesi che hanno inalberato la loro mostruosità come un gesto consapevole di rivolta: yamanba per sempre. 

Il testo è accompagnato da una serie di stampe su matrice di legno di epoca moderna (ukiyoe). 

Grazie di cuore a chi lo leggerà!

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Iscrizioni entro il 30 aprile 2024.

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E poi un tempo di riflessione. Per decidere se continuare, se riannodare i fili di un discorso interrotto. E indagare sulle ragioni di questa svogliatezza che mi prende quando mi accingo a scrivere. E poi, invariabilmente, decido di soprassedere.

In questi mesi ho scritto un libro, ho tenuto lezioni, ho parlato della donna in Giappone con il pretesto di presentare Onibaba, ho risposto a interviste. Ho soprattutto continuato a studiare e a scrivere.

E perché, dunque, non qui? Riflettere su questo è anche riflettere sul proprio lavoro. Decidere se ha ancora un senso andare controcorrente, denunciare tutta l’insensatezza di presentare la cultura giapponese spalmandola di quella melassa appiccicosa che è il tono svenevole adottato oggi per presentare il Giappone, il paese “perfetto”, fatto di marzapane e zucchero filato. Un paese che esiste solo nell’immaginario ma che fa vendere.

Il Giappone trasformato in un prodotto di consumo. Di cui si ignora la realtà perché non interessa. Tutto questo non mi appartiene. Lo trovo stomachevole.

“Come? Non vuoi guadagnare anche tu vendendo un po’ di Giappone un tanto al chilo?” No, non l’ho fatto fino a oggi. Non lo farò ora.

Quindi, se a qualcuno interesserà che continui a parlare di cultura giapponese come ho fatto finora, “fuori dai sentieri battuti”, bene. Ci sono.

Altrimenti chiudiamola qui.

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Pubblicato sulla rivista di studi online AsiaTeatro un mio nuovo saggio sul legame fra la scrittrice Uno Chiyo e il teatro dei burattini:

Rossella Marangoni, “Uno Chiyo e il ningyō jōruri”

Abstract: Nel 1942, dopo essere rimasta incantata davanti a un burattino del ningyō jōruri, la scrittrice Uno Chiyo (1897-1996) si reca sull’isola di Shikoku per incontrare l’anziano maestro intagliatore di buratttini che ne è l’artefice, Tenguya Kyūkichi (1858-1943). Da quell’incontro scaturirà un breve racconto, sorta di resoconto di quella visita durata una decina di giorni, dal titolo Ningyōshi Tenguya Kyūkichi (Il fabbricante di burattini Tenguya Kyūkichi). Il racconto uscirà prima a puntate nell’autunno 1942 e sarà poi pubblicato in volume nel 1943 per i tipi di Buntaisha. Nella narrazione che Uno Chiyo ascolta e trascrive, il vecchio artigiano ricostruisce i sessant’anni della sua attività e, al tempo stesso, apre una finestra su un mondo passato, quello del teatro dei burattini di tradizione popolare, fiorito all’interno delle comunità contadine della prefettura di Tokushima e ormai in declino. Il saggio mira a mettere in evidenza il lavoro accurato di trascrizione delle parole del vecchio maestro da parte della scrittrice, e la centralità di questo breve testo nella sua riscoperta delle arti tradizionali performative del Giappone popolare.

Buona lettura!

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