Doko kara?

Doko kara? to kaze ga tazuneru.

Budō no fusa wa yureru dake

doko kara? nan’te, kotaerare nai.

Kizuita toki wa, koko ni ita.

Moshika shitara kiri no naka

iwa no naka kamo shirenai ga,

moshika shitara sora no hate.

Kotaerare nai, doko kara? nan’te.

Demo doko kara to, toi dasu budō.

Nemure nai hi ea tsuzuki

fusa wa higoto ni omosa o mashita

hotondo namida no katachi ni mieta.

Itsu demo toi wa machigaeru

demo toinasai doko kara to.

Furisosogu tōi mono

sore ga yubi da to kizuku made

machigaeta mamade toitsunore.

Sore ga deai to kizuku made.

Hikari no yubi ni sawararete

yutaka ni ureru budō no mi desu

fatto nemureru budō no mi desu.

Da dove?

Da dove? chiede il vento.

Si scuote solo il grappolo d’uva,

perché non sa rispondere: da dove?

Quando s’è reso conto, era già qui.

Potrebbe esser venuto dalla nebbia,

forse dalla roccia,

oppure forse dal cielo senza fine.

Non può rispondere alla domanda: da dove?

Però comincia a chiedere: da dove?

In seguito a giorni d’insonnia

il grappolo è cresciuto di peso,

e ha cominciato a formarsi come gocce di lacrime.

Chiunque potrebbe sbagliarsi nel porre la domanda,

ma occorre domandarsi: da dove arriva

l’essere lontano che irradia la terra?

Finché t’accorgerai che quello è un dito,

chiedilo con intensità pur sbagliando.

Finché t’accorgerai che è un incontro…

Toccato dalle dita di luce

il maturare abbondante è frutto d’uva,

il dormire alla fine è frutto d’uva.

Takano Kikuo

(1927-2006)

Da: Secchio senza fondo (Poesie 1952-1998), a cura di Paolo Lagazzi e Matsumoto Yasuko, Fondazione Piazzolla, Roma, pp. 172-173.

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Ricordo di Narahashi, Mishima

In una minuscola striscia di giardino avevano scavato la bocca di una fonte.

Qua e là crescevano fusti di zenzero.

Lungo il muretto bianchi fiori di lespedeza                                 cespugli così rigogliosi!

Veramente un buco in affitto, quasi da vergognarsene.

Eppure c’era sempre                  quella trasparente

fredda acqua sorgiva. Confetti di rugiada

       celeste            perle di rugiada terrena.

Nessuna tubatura a portare acqua intiepidita, ma in cambio

l’anguria penzolante dalla corda, gocciolava di frescura vermiglia.

Sia papà che cantava i suoi versi nō, sia mamma

che dal buio della cucina sciacquava nella pignatta il riso da bollire,

di quest’acqua           andavano fieri.

Anche nel sogno           le alghe si allungavano fluttuanti,

il piccolo alla fine tornerà        a questa nascosta            città d’acqua

il sorriso fluttuante        un invito delle mani.

(2001)

Ōoka Makoto

(1931-2017)

Traduzione di Alessandro Clementi degli Albizzi.

Da: Poeti giapponesi, a cura di Maria Teresa Orsi e Alessandro Clementi degli Albizzi,

Torino, Einaudi, 2020, pp. 48-49.

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Il sentiero delle bestie

Per un sentiero d’estate

incontrai la strega dei monti

un vecchio scampolo avvolto in testa

ai fianchi pendevano brandelli di tessuto

e una rudimentale mannaia

nel passarle accanto

quella lama

clin,

risuonò

con il suo pesante scintillio

un dente all’angolo della bocca aperta

nella montagna estiva

che traboccava di verde

una piccola oscurità nella bocca della strega

lì

tutti i suoni della montagna

venivano risucchiati nell’ordine, uno per uno

come un fumo astuto

senza svelare il tuo nome

tenuta a distanza dalla gente

e tu lo sapevi bene

strega che scendevi la montagna

un giorno d’estate di ormai trent’anni fa

quella strega

chi poteva essere se non io?

il sentiero delle bestie

“viviamo nascosti” rimbalzò l’eco di una voce

nemmeno una mosca

avrebbe saputo raggiungere

quella schiena solitaria

(1999)

Koike Masayo

(n. 1959)

Traduzione di Alessandro Clementi degli Albizzi.

Da: Poeti giapponesi, a cura di Maria Teresa Orsi e Alessandro Clementi degli Albizzi,

Torino, Einaudi, 2020, pp. 245-247.

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Vongole

Mi sono svegliata nel cuore della notte.

Le vongole che avevo comprato quella sera

in un angolo della cucina

erano vive, con le bocche aperte.

“Quando farà giorno

vi papperò tutte

quante siete”.

Ho fatto una risata

da strega.

Dopo di che

non ho fatto che dormire tutta la notte

con la bocca leggermente aperta.

Ishigaki Rin

(1920-2004)

Traduzione di Pierantonio Zanotti

Fonte per la traduzione di “Vongole” (Shijimi, da Hyōsatsu nado):

Pierantonio Zanotti, Introduzione alla storia della poesia giapponese. Dall’Ottocento al Duemila, Venezia, Marsilio, 2012, p. 134.

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ヒロシマというとき

〈ヒロシマ〉というとき
〈ああ　ヒロシマ〉と
やさしくこたえてくれるだろうか
〈ヒロシマ〉といえば〈パール・ハーバー〉
〈ヒロシマ〉といえば〈南京虐殺〉
〈ヒロシマ〉といえば　女や子供を
壕のなかにとじこめ
ガソリンをかけて焼いたマニラの火刑
〈ヒロシマ〉といえば
血と炎のこだまが　返って来るのだ

〈ヒロシマ〉といえば
〈ああ　ヒロシマ〉とやさしくは
返ってこない
アジアの国々の死者たちや無告の民が
いっせいに犯されたものの怒りを
噴き出すのだ
〈ヒロシマ〉といえば
〈ああ　ヒロシマ〉と
やさしくかえってくるためには
捨てた筈の武器を　ほんとうに
捨てねばならない
異国の基地を撤去せねばならない
その日までヒロシマは
残酷と不信のにがい都市だ
わたしたちは潜在する放射能に
灼かれるパリアだ

〈ヒロシマ〉といえば
〈ああ　ヒロシマ〉と
やさしいこたえがかえって来るためには
わたしたちは
わたしたちの汚れた手を
きよめねばならない

Quando diciamo “Hiroshima”

Quando diciamo “Hiroshima”,

credete che ci rispondano con un commosso “Ah, Hiroshima”?

A “Hiroshima” rispondono “Pearl Harbor”

a “Hiroshima” rispondono “massacro di Nanchino”

a “Hiroshima” rispondono “e a Manila il tribunale del fuoco, donne e bambini stipati in fosse,

su cui avete versato benzina per dargli fuoco?” A “Hiroshima”

ci risponde un’eco dal sangue e dalle fiamme.

Quando diciamo “Hiroshima”:

non ci viene risposto con un commosso “Ah, Hiroshima!”;

dai popoli dell’Asia, dai loro morti, dai loro mutilati,

sorge un urlo di collera dei violati.

Quando diciamo “Hiroshima” per sentirci rispondere con

un commosso “Ah, Hiroshima”,

dobbiamo aver riposto le armi, dobbiamo aver eliminato

le ragioni opposte.

Fino a quel giorno Hiroshima resta una città

amara di orrore e tradimento,

restiamo paria ardenti nella luce latente.

Quando diciamo “Hiroshima”:

perché ci rispondano un commosso “Ah, Hiroshima”,

dobbiamo noi per primi lavare

le nostre mani sporche.”

Kurihara Sadako 

(1913-2005)

Fonte per la traduzione: 

Ito Narihiko, “Il tema della bomba atomica in letteratura” in L’Umana Avventura, n°estate/autunno 1988, p. 46.

 Sulla poetessa Kurihara Sadako in italiano si può leggere:

Daniela Travaglini, La voce di Kurihara Sadako. Ciliegi di Hiroshima e la poetica della bomba atomica, Aracne, Roma, 2019.

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Rōma no natsu

Yodōshi ishi no naka no kutsuoto ga yamanai

dare mo konai noni nobu wa nando mo mawasareru.

Nemure nai heya o nukedashi

mada akeyaranu tebere ni sotte aruku.

Nani ni kotaeau tame ni kita no ka?

Sono mizu mo mata, hakobi hatase nai mono o mochi

tachidomaru ni wa tōsugiru mono o mochi

yudaneru ni wa kanashi sugiru mono o motsu.

“Boku wa shijin de wa nai

boku wa tada naki jakuru kodomo ni suginu.”

to kaita Sergio Corazzini,

naze ka sono shiku o shikiri ni omoidashite iru.

Watashi mo mata tabun naku tame ni kita noda

hoshizora o, dare mo inai hiroba o, funsui no oto o

kikoenai oto to sugisaru toki no kakato o

dekireba kimi no oetsu o mo nakitsugu tameni.

L’estate a Roma

In una notte di incessanti passi che rimbombano sulle pietre,

malgrado nessuno venga, si gira la maniglia della porta.

Uscito dalla stanza d’insonnia

cammino lungo il Tevere nella notte.

Cosa rispondere, son venuto?

Anche l’acqua nel fiume ha qualcosa di intrasportabile,

qualcosa di troppo lontano per soffermarsi

e di troppo triste per rassegnarsi.

“Io non sono un poeta.

Io non sono che un piccolo fanciullo che piange”.

Con ossessione mi vengono in mente

i versi di Sergio Corazzini.

Sono venuto forse anch’io per piangere

il cielo stellato, la piazza deserta, il rumore di fontana,

o il suono impercettibile; il suono del tempo che passa,

per continuare il tuo singhiozzo, se possibile.

(1998)

Takano Kikuo 

(1927-2006)

Da: Secchio senza fondo (Poesie 1952-1998), a cura di Paolo Lagazzi e Matsumoto Yasuko, Fondazione Piazzolla, Roma, pp. 196-197.

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allora.

prima di luglio van Gogh.

campo di grano maturo che arde.

sole di mezzogiorno.

allora.

cuore che duole che duole.

grano van Gogh.

sulla tela.

creste di grano traboccano. traboccano

si raccolgono. cosa

da fracassare con sale di rocca

     (sentiero di castagni che devìa)

in cerchi stridendo gracchiando levandosi a volo

     gracchiano gracchiano corvi che si

     avvicinano rapidi.

rintocco d’amore.

profezia di morte.

allora.

pomeriggio di luglio.

ma non c’è pomeriggio per van Gogh.

allora. il cielo alto si spacca.

musica yaksha fermenta spettrale.

acceca brilla avanzando.

blu fondo sole.

Kusano Shinpei

(1903-1988)

Traduzione di Cid Corman, Kamaike Susumu, M. Datini jr.

Da: Kusano Shinpei, Rane e altre cose, a cura di Cid Corman, Parma, Guanda, 1969, p. 56.

Scelto da Roberto Sanesi (1930-2001) per la storica collana delle Piccole fenici di Guanda, una delle prime case editrici italiane a impegnarsi nella diffusione della poesia, Kusano Shinpei resta ancora un poeta giapponese sconosciuto ai più. 

Ho già scritto qualche appunto su di lui qui: https://www.rossellamarangoni.it/un-poeta-dimenticato-ho-ritrovato-kusano-shinpei.html

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Akatonbo

Yūyuke koyake no

akatonbo

owarete mita no wa

itsu no hi ka

yama no hatake no

kuwa no mi o

kokago ni tsunda wa

maboroshi ka

gojū de neeya wa

yome ni yuki

osato no tayori mo

taehateta

yūyake koyake no

akatonbo

tomatte iru yo

sao no saki

Libellule rosse

Tramonto rosso, nugolo

di libellule rosse

che ho visto inseguirmi.

Quando fu mai?

I gelsi con le more sui terrapieni assolati

ed io a riempire

il minuscolo cesto.

È forse illusione?

A quindici anni

mia sorella è andata sposa

e non giungono più

notizie del mio paese.

Tramonto rosso, nugolo

di libellule rosse…

una libellula s’è fermata

sulla punta d’un palo.

Miki Rofū

(1889-1964)

Traduzione di Mario Riccò e Paolo Lagazzi.

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Il giorno in cui le montagne si muovono è giunto

io dico, ma nessuno mi crede.

Per lungo tempo hanno dormito

e in un tempo antico si muovevano nel fuoco.

Non importa se credete a questo,

ma crediate che tutte le donne prima assopite

oggi deste, si accingono al moto.

( 1905)

Yosano Akiko

(1878-1942)

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