Il sentiero del giardino!

Lontano dal mondo effimero

resta un giardino: perché

non cacciare qui la polvere

dai nostri cuori?

Sen no Rikyū

(1522-1591)

Quando si serve il tè, lo si fa senza alcun pensiero, concentrandosi soltanto sulla preparazione della migliore tazza di tè possibile, ‘proprio per te e solo per te’. Naturalmente questo sentimento si trasmette a chi riceve il tè ed è per questo che egli esprime la propria profonda gratitudine dicendo: “Ti ringrazio veramente”. In quel momento, non vi è bisogno di chiacchiere. Tutte e due le persone si sentono bene l’una con l’altra. Questo si chiama ichigo-ichie. Quando chi serve il tè sente: “Sono così contento di aver potuto offrire il tè e questa persona che adesso posso morire in pace”, e chi prende il tè: “Sono così contento di aver ricevuto questo tè che adesso posso morire in pace”, vuol dire che il vero stato di ichigo-ichie è stato realizzato”.

Sen Genshitsu,

XV Grande Maestro della scuola Urasenke

Citato in: Sachimine Hasui, Beatrice Testini, San Sen Sou Moku.

Il giardino giapponese nella tradizione e nel mondo contemporaneo, Padova, CasadeiLibri, 2007, pp. 132-133.

Il 21 maggio è la  Giornata Internazionale del Tè.

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Nel segno del tè, e in teeria appunto, si apre questa mostra sui volti del Buddha. Mostra ideata dall’architetto Alberto Clementi in collaborazione con la nipponista Rossella Marangoni.

La mostra si terrà presso la teeria “Tête à Thé” di Via S.Maria 21, Abbiategrasso

dal 23 Aprile al 7 Maggio

orari: da Martedì a Venerdì dalle ore 20.30;  Sabato e Domenica dalle ore 15.30.

L’inaugurazione della mostra si terrà mercoledì 23 Aprile alle ore 21.30, con un’ introduzione sull’ iconografia del Buddha di Rossella Marangoni.   

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Il lamento del cervo mi strugge il cuore,

da monti che non scorgo il vento incombe,

da ogni ramo si disperde una foglia,

il chiaro della luna di un cielo fosco

trascolora sulle erbe d’oblio dello spiovente,

come cortina sul corpo calan gemme di rugiada:

notte di confessione d’affetti e pensieri afflitti.

Alta si leva la freccia della clessidra ad acqua:

il vento volge ad aquilone,

il suono del kinuta vicino or si fa lento or fìtto:

la luna volge a ponente.

[…]

Anche tu pino, sullo spiovente del natio villaggio, veglia.

Tra i tuoi rami, no, non trattenere il suono della tempesta!

E tu vento, unendoti ora al suono del kinuta, soffia verso colui.

Ma se soffiando troppo, vento tra i pini, il mio cuore

a lui comunicando, dovessi in sogno apparire

quel sogno non stracciare!

[…]

Sotto la luna non riesco a dormire,

su, colpisci, colpisci la stoffa

[…]

Ottava luna e nono mese:

lunghe davvero son le notti d’autunno,

a mille, a miriadi di voci,

vorrei comunicargli la mia tristezza.

I colori della luna, i paesaggi del vento,

persino la brina su cui posano i suoi raggi,

in questo frangente di desolazione del cuore,

il suono dei kinuta, tempesta notturna,

sussurri di tristezza, bisbigli d’insetti,

confondendosi calano rugiada e lacrime,

ticchiettando, stillando, frusciando, quale è dunque il suono del kìnuta?

(dal nō Kinuta, La mazzuola per ammorbidire le stoffe*)

Traduzione di Bonaventura Ruperti.

In: Paola Cagnoni, Scritti teatrali, a cura di Bonaventura Ruperti, Venezia, Cafoscarina, 2006.

* Kinuta è un dramma nō attribuito al genio di Zeami Motokiyo (1363-1443).

Un giovane donna si lamenta dell’assenza del marito, il signore di Ashiya in servizio presso la corte, nella capitale lontana. In solitaria attesa la donna, certa che il marito manterrà la promessa di ritornare entro la fine dell’anno, ascolta il suono prodotto dalle donne che picchiano le stoffe con il kinuta (una sorta di mazzuolo che permette di ammorbidire  e rendere lucide le stoffe). Ricordava la storia antica di Sobu che, inviato in una regione remota, batteva un stoffa con il kinuta sperando che il suono giungesse sino alla moglie e ai figli lontani, come a consolarli. Seguendo l’esempio di Sobu,  la donna inizia a battere ritmicamente la stoffa, per consolarsi nella notte d’autunno.

Ma giunge infine un messaggero che le comunica che il suo sposo non potrà ritornare da lei alla fine dell’anno così come aveva promesso. La giovane precipita allora in uno stato di profonda malinconia e muore. Tornato a casa, il marito, affranto, evoca la sposa con un rito che ne fa apparire lo spettro, per chiederle perdono. La donna rivela le proprie pene e racconta dei tormenti dell’inferno a cui l’ha portata la sua gelosia e il suo risentimento. Il canto dei sutra, però, giungerà infine a placare il suo dolore e a permetterle di riposare in pace.

In margine a un corso sul teatro giapponese.

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È a pochi passi da Saint-Germain-des-Prés e non poteva essere altrimenti il luogo scelto da Lupicia per aprire la sua filiale parigina. Ci passiamo quasi per caso, in una mattinata di vagabondaggio nel dedalo di vie così amato, fra la chiesa e la Senna: rue de Seine, rue Visconti, rue des Saints-Pères, rue Bonaparte. Bella la flânerie, qui, fra gallerie antiquarie, librerie e botteghe d’arte. Anche se si è senza soldi in tasca, come mi accade in questo periodo (ed essere in viaggio senza soldi a Parigi vuol dire imparare la dura arte del saper resistere alle tentazioni…), ci si sente lo stesso ricchi: di idee, di progetti, di bellezza. Così capita, in rue Bonaparte, di imbattersi in un negozio-galleria che solo negozio non è ma mondo: porta d’ingresso al mondo pregiato, prezioso, del tè. Lupicia, il celebre brand di tè giapponese, ha aperto qui la sua sede parigina, la sua maison des thés frais et raffinés, ed è un tripudio di scatole, aromi, miscele, teiere e il tutto in un ambiente di stile contemporaneo che rievoca la purezza delle forme e dei materiali della tradizione giapponese. Così com’è giapponese l’arte di accogliere il cliente con cura, di offrirgli assaggi e scoperte.

Il tè verde giapponese è proposto in tutte le sue varietà, in tutte le sue declinazioni, qui chez Lupicia, ma altre scatole, di ispirazione retro, sapientemente ideate per venire incontro al gusto della clientela francese e dei turisti che da tutto il mondo giungono a passeggiare da queste parti, racchiudono tè aromatizzati ai fiori, ai frutti, alle spezie, sempre all’insegna della qualità più eccelsa. 

Certo, il gusto del tè pervade la capitale parigina, quasi una “mecca” per gli appassionati: ne sono testimonianza, e non dell’ultim’ora, maisons di nome come Mariage Frères, Fauchon, Le Palais des Thés, per non citare che i primi che mi vengono in mente.

Ma non mancano piccoli negozi come scrigni preziosi, come l’elegantissima Maison de thé japonais Jugetsudo, disegnata dal celebre architetto giapponese Kengo Kuma: una cascata di canne di bambù sotto la quale sono uno spazio raffinato di vendita e degustazione dei migliori tè giapponesi e, nel sottopiano, i tatami e le volte a mattoni costituiscono un’insolito padiglione del tè che accoglie chi vuole iniziarsi alla via del tè (sado) in un ambiente che unisce sapientemente tradizione architettonica giapponese e tradizione francese. Jugetsudo, ovvero “il luogo da cui si ammira la luna”, casa mercantile giapponese di alghe e tè fondata nel 1854 a Edo, ha scelto Parigi nel 2008 per aprire la sua prima filiale all’estero.

Non è un caso, certo.

Come non è un caso che proprio qui, a due passi dalla Tour Eiffel, alla Maison du Japon davanti a cui passiamo ogni giorno sotto la pioggia battente, siano periodicamente proposte dimostrazioni di cerimonia del tè e atelier di chanoyu per adulti e bambini nel padiglione del tè che è racchiuso come un gioiello nell’edificio di vetro e cemento che luccica ora sotto i nostri occhi, nella prima pioggia di autunno.

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