A Nara il giorno della vigilia di Capodanno è più tranquillo che a Kyōto o ad Ōsaka: la gente paga i suoi debiti con tutto il denaro che ha a portata di mano così che, se dice di non poter pagare, gli esattori accettano quelle parole senza insistere ulteriormente. Dopo le dieci di sera non si parla più di denaro e tutti gli abitanti di Nara godono dell’atmosfera dell’anno nuovo, tenendo quella che chiamano “la festa del focolare”: accendono il fuoco sotto la stufa della cucina e stendono stuoie sul pavimento di terra su cui si siede l’intera famiglia, dal padrone sino all’ultima domestica. In base alla tradizione locale, estraggono dolci di riso di forma rotonda che mangiano dopo aver abbrustolito: è un bello spettacolo che dà l’idea del benessere della casa.

La gente meno abbiente che vive in periferia inizia a celebrare la stagione facendo innanzitutto visita a Inaba, un dipendente del nobile monaco del tempio Daijoin; poi percorre la città al canto di “Ricchezza, ricchezza!” raccogliendo i dolci di riso e le monete di rame che le vengono offerti dalle case. Scene analoghe occorrono in Ōsaka con i venditori di esorcismi.

All’alba del Capodanno si odono le voci dei venditori delle immagini di Daikoku, il dio della fortuna, gridare “Prendete la fortuna! Non lasciatevi sfuggire la fortuna!”; il giorno successivo vendono le immagini di Ebisu, altro dio della fortuna, ripetendo il medesimo verso e, infine, all’alba del terzo giorno passano alla vendita delle immagini di Bishamonten, vendendo per tre giorni gli dei della prosperità.

Il giorno di Capodanno, gli abitanti di Nara, prima di farsi reciprocamente visita, si recano al tempio di Kasuga invitando, per l’occasione, tutti i parenti, anche i cugini alla lontana, per rendere allegra la cerimonia: più grande è il numero della gente radunata, più grande è la loro reputazione agli occhi del mondo!

Ihara Saikaku

(1641-1693)

Da “Il focolare di Nara” in Storie di mercanti, sezione I calcoli del mondo (Seken munezan’yō), a cura di Michele Marra, Torino, Utet, 1983, pp. 249-250.

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Ganjitsu ya te wo arai oru yūgokoro.

Primo giorno dell’anno:

lavo le mani

e penso, è già sera.

Akutagawa Ryūnosuke

(1892-1927)

Traduzione di Lorenzo Marinucci.

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Quando inizia l’anno ci sembra di voltar pagina: ci ammantiamo di buoni propositi, elaboriamo nuovi progetti, sembriamo cercare implacabilmente le novità. Lo viviamo come un rito di passaggio  sui generis: non il passaggio da un’età all’altra della nostra vita, ma il passaggio da un tempo vecchio e superato a un tempo ricco di promesse e, per noi, di attese. O forse di illusioni.

In Giappone questo momento di apertura è segnalato dalla consapevolezza delle azioni che si compiono per la prima volta.

Il termine hatsu 初 (lett. “inizio” o, anche “prima volta”),che si premette davanti all’oggetto dell’azione, ne segnala questa connotazione di primizia. È un risvegliarsi al nuovo che fa compiere agli uomini questi gesti non meccanicamente, ma con consapevolezza. Come per riscoprire la preziosità del quotidiano.

Meglio, molto meglio di me, lo studioso Augustin Berque lo ha spiegato nel suo libro Le sauvage et l’artefice (Paris, Gallimard, 1986). Ecco cosa scrive:

Hatsu hinode: questo “primo levarsi del sole” dell’anno, basta un poco di fortuna per vederlo, poiché a Tōkyō, in questo periodo, in genere fa bel tempo; ma altrove che non sia nell’Omote Nihon (il Giappone “del diritto”, ossia le regioni sulla costa del Pacifico)*, è ben più raro. Per il buon auspicio, il costume vuole comunque che vi si assista ovunque. Forse occorre del coraggio per uscire prima dell’alba, dopo la veglia nella quale si avrà avuto cura, fra mezzanotte meno uno e mezzanotte, di aspirare un lungo “tagliolino che passa l’anno” (toshikoshi soba), per assicurarsi la congiunzione fra i due anni. Se si preferisce restare a casa, ben al caldo sotto le coperte, basta evitare di mettere le imposte di legno amado per lasciar entrare il sole:

Uchi harete

shōji mo shiroshi

hatsu hikage.

Improvvisamente la luce.

Anche gli shōji sono bianchi:

primo sole.

(Kikan)

Del resto, anche se si è mancato il primo sole, si può apprezzare, grazie alla tradizione, un gran numero di “première” o di “prime volte” dell’anno: nella raccolta delle parole di stagione (kigo) di Yamamoto Kenkichi**, non ho registrato meno di 110 “prima volta di qualcosa” relative al nuovo anno. Parecchie sembrano molto prosaiche – cose che non sono più o non erano un tempo. Tutte testimoniano, in ogni caso, di una attenzione delicata verso la presenza delle cose e dei fatti più semplici della vita: come quella “prima gugliata” (hatsu hari) che, di colpo, diventa il contrario di un atto meccanico… Certe sono gaie, come, naturalmente, “la prima risata” (hatsu warai), altre no, come “il primo pianto” (hatsu naki); certe solenni, come “la prima visita (al tempio)” (hatsu mairi); certe sono proprio di questo mondo, come “la prima vendita” (hatsu uri); ma tutte hanno un’aria di festa. Attraverso queste “prime”, i Giapponesi riscoprono con occhio nuovo il senso dei fatti e dei gesti della vita. Dal sogno al gioco, al lavoro, fanno in qualche giorno il giro del loro ambiente, rintracciano i contorni del loro paesaggio per rassicurarsi.

Non è proprio in questo labirinto che li impegnano di nuovo, ogni anno, il  “primo sogno” (hatsu yume) – forse annunciatore di fortuna -, il “primo paesaggio” (hatsu geshiki), in cui la natura li saluta e questo “primo specchio” (hatsu kagami), dove, stranamente forse:

Ushiro ni mo

utsureru hito ya

hatsu kagami.

Anche dietro

-ah- qualcuno si riflette.

Primo specchio.

(Kyoshi)

Da: Augustine Berque, Le sauvage et l’artifice. Les Japonais devant la nature, Paris, Gallimard, 1986, pp. 48-49. (La traduzione è mia).

*L’Omote Nihon, o Giappone “della facciata”/Giappone “del diritto”, ossia le regioni che danno sulla costa del Pacifico, è chiamato così in contrapposizione all’Ura Nihon o Giappone “del retro”/Giappone “del rovescio” che definisce le regioni giapponesi sulla costa del Mar del Giappone, sottoposte a un diverso regime dei venti e ad altrettanto diverse condizioni climatiche.

** Le cosiddette “parole di stagione” (kigo) sono raggruppate in raccolte di temi stagionali (saijiki), utilizzati soprattutto (ma non solo) dagli autori di haiku. Berque qui fa riferimento al Saishin haiku saijiki di Yamamoto Kenkichi e altri, pubblicato a Tōkyō dalla Bungei Shunjū nel 1977. Questa raccolta presenta più di 5000 kigo che sono commentati ed esemplificati da circa quindicimila haiku di autori celebri raccolti in 5 volumi, uno per stagione più uno dedicato solo al Capodanno.

*** Lo hagoita è una racchetta di legno decorata con motivi di buon auspicio e utilizzata anticamente per lo hanetsuki, una sorta di gioco del volano che pare risalire al XV secolo e che costituiva un passatempo prediletto fra le giovani donne dell’aristocrazia di corte. Successivamente, il gioco venne abbandonato ma rimase un passatempo comune per le bambine nei giorni attorno al Capodanno. Si sviluppò allora il costume di acquistare nuovi hagoita decorati con motivi benauguranti per il nuovo anno in apposite fiere (hagoita ichi), che si tenevano (e ancora si tengono) nel mese di dicembre. Un’immagine di hagoita evoca quindi immediatamente il motivo del Capodanno.

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… una cartolina regalatami da un’amica: “kitto yoku naru”. Verranno certamente tempi migliori. Lo speriamo vivamente tutti, vero?

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Scrivere un altro libro su Tōkyō. Far crescere AsiaTeatro. Continuare a far corsi di cultura giapponese e a parlarne (della cultura, s’intende) con sconosciuti e amici vecchi e nuovi.  

Cercare un lavoro, conservando dentro la speranza di resuscitare la libreria in cui ho sempre lavorato. Accettare le sfide. Non cedere. Non dimenticare la lingua giapponese e i sacrifici per impararla. Ritornare a Parigi. Sedermi sulle rive del fiume ad aspettare che passino galleggiando i cadaveri dei miei nemici ma… non dimenticare l’esempio di Ōishi Kuranosuke. Pubblicare la mia ricerca su Chūshingura. Ma continuare la ricerca.

Guardare ancora nelle giornate terse d’inverno le montagne che sembrano così vicine desiderando di tornare a vederle. Correre lungo il naviglio. Guardare Milano a testa in su ricordando le parole di un amico poeta. Scoprire particolari mai notati su vecchi palazzi, in paesaggi conosciuti. Apprezzare una corsa sotto la pioggia. Rimodellare il mio corpo. Fare fatica.

Non smettere di amare. Non smettere di sorridere. Non smettere di abbracciare. Rispettare e pretendere rispetto. Imparare a ignorare chi non mi prende sul serio. E chi si ricrede solo per convenienza (e pensa di approfittarne facendomi lavorare gratuitamente, approfittando della mia ingenuità): è successo, non succederà ancora. Diventare più dura con chi non merita altro. Imparare a celare il disprezzo ma esprimere la stima senza timidezza.

Proteggere le persone che mi stanno vicine. Coltivare anche le amicizie più difficili, senza trattenere. Andare in elicottero. Tornare in montagna. Scrivere i sogni. Imparare a cucire (non si sa mai). Liberarmi di molte cose ancora, ricordando Dominique Loreau. Non permettere alla mancanza di denaro di limitare i teatri, i concerti, le mostre.

Rispettare io per prima la mia intelligenza. Organizzare un viaggio in Giappone per i miei amici. Studiare. Studiare tanto. E scrivere. Capire quando qualcosa è impossibile. Ma, nonostante ciò, desiderare di tornare in Giappone. Tornare in Giappone. Tornare in Giappone.

Realizzare tutto questo. Restando umana.

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あけましておめでとうございます。

* Lo stendardo con questo dragone campeggiava al centro di una galleria commerciale a Onomichi, sul Mare Interno. Ringrazio l’anonimo autore del disegno e lo prendo a prestito per accompagnarci in questo inizio d’anno.

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明けましておめでとう 

ございます。

Felice Anno del Coniglio:

a noi serenità, tranquillità, salute, cose buone e belle ma anche forza, coraggio, passioni, nuove esperienze e avventure, curiosità e incontri e novità, novità, novità.

Perchè odiamo la quotidianità,

ci infastidiscono i metrò affollati al mattino, i treni gelati e tristi che attraversano la pianura all’alba, i commenti “del giorno dopo” e i giornali stracciati sparsi sulle banchine della metropolitana.

Non meritiamo forse di meglio?

Buon Anno a tutti,

o forse no, a qualcuno proprio no!

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Da quando aveva preso l’abitudine di ascoltare le campane di fine anno alla radio?  Sicuramente da quando era iniziata la trasmissione,  diversi anni prima.  Mentre la radio diffondeva il suono delle campane,  il commentatore raccontava la storia di varie campane dei templi più famosi e antichi di tutto il Giappone.  Col suono delle campane, l’anno vecchio se ne andava, e arrivava quello nuovo.  A volte i commenti degeneravano in uno stile troppo manierato o sentimentale.  Ma il suono delle campane echeggiava egualmente cupo e solenne a lunghi intervalli,  trascinandosi dietro l’antica tristezza popolare.  La radio alternava le campane dei templi del Nord a quelle  dei templi del Sud,  e terminava immancabilmente con le campane dei templi di Kyōto.  Altre volte trasmettevano le campane dei templi di Kyōto, che riecheggiavano traversando l’aria della vecchia capitale.

Ogni anno,  nell’ora in cui la radio trasmetteva il suono delle campane, sua moglie e sua figlia erano solite sfaccendare per la casa.  Se non stavano ancora preparando il pranzo del giorno di capodanno, mettevano in ordine la casa,  disponevano i fiori o preparavano i kimono da festa.  Ōki ascoltava la radio, comodamente seduto nel soggiorno.  Le campane gli riportavano al ricordo tutti gli avvenimenti dell’anno che stava per finire e ne era commosso.  La commozione era a volte violenta, a volte amara.  I pensieri potevano anche essere dolorosi, o colmi di rimpianto.  E anche se il tono sentimentale dell’annunciatore poteva dargli fastidio, il suono delle campane non mancava mai di toccarlo nel profondo del cuore.  Aveva perciò a lungo sognato di trovarsi a Kyōto nella notte dell’ultimo dell’anno, invece di ascoltare per radio il suono delle vere campane dei templi antichi.

Il desiderio a un tratto si era trasformato in una decisione e  Ōki aveva preso il treno per Kyōto.

[…]

Dopo aver sentito le campane, Ōki si recò con la compagnia al vicino tempio shintoista di Gion per la rituale preghiera del capodanno. Per strada incrociò gente che camminava scuotendo i bastoncini dai quali penzolava una cordicella dalla punta accesa. Era il fuoco sacro del tempio, col quale si accendeva il primo fuoco del fornello a casa per cuocere la zuppa della festa di capodanno.

Si trattava di una vecchia usanza dei cittadini di Kyōto.

Kawabata Yasunari, Bellezza e tristezza, Torino, Einaudi, pp.3-4 e 19.

Traduzione di Atsuko Suga.

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